|
| администратор
|
Сообщение: 8
Зарегистрирован: 06.01.08
Репутация:
0
|
|
Отправлено: 26.02.08 16:19. Заголовок: Ирина Горелова. Подборка стихотворений
(1)* * * Братский почти поцелуй в висок – словно выстрел. Это конечно, было жестоко, но – быстро. Только и я тебе кое-что приготовила. Чай заварила не кипятком – жидким оловом. (2)* * * Питалась практически на помойке, спала в подвалах и на теплотрассе, рожала котят – не помнила сколько; когда ей хотелось чего-то прекрасного, слушала песни домашних кошечек о том, как ценна весны и свободы пусть самая малость. Пыталась представить себя тоскующей так на окошке. Ей – абсолютно свободной – не представлялось. (3)* * * Та, что лает – она не опасна. Она может кричать сколько угодно, что она – дочь волка, и от моей шеи останется ровно столько, сколько она пожелает. Но кусать ей некогда – она, видите ли, лает. Надо бояться ту, что обычно молчит и смотрит так, будто уже выбран прицел И сосчитан оставшийся мне пульс. Я понимаю – одежда не защитит. Я понимаю – что я сильнее, но – я боюсь. (4)* * * Одежда, очки, плеер меня ограждают от мира, Еще бы очень хотелось перчатки и респиратор. Это, конечно, так себе превентивные меры они не задержат каждый испорченный миром атом. (5) Песня о победителе Если вы настоящую битву увидели, где потом и кровью пропитаны даже тени, легко вы узнаете победителя – он покинет поле боя последним. Поздравить героя вы захотите: цветы, поцелуи и все, мол, такое, легко вы узнаете победителя – он нерадостным уйдет с поля боя. В просторном дворце или в скромной обители, где снова запахнет кровавою жатвой, легко вы узнаете победителя – он не будет больше сражаться. (6)* * * Когда плетение бед завалит, так что не видно и неба за кучей, мое подсознание тянется к дедовой сабле, или что хуже – к прадеда двуручнику. И как решение многих проблем хочется без дипломатии, наотмашь и сразу рубануть и по узлам, и по тем, кто для меня эти узлы завязывал. (7)* * * Строительным материалом могут быть стебли, железо, золото, материальная благодать. Если клетка занимает полнеба, интересно – она мешает летать? (8) Подростки Они считают – взрослые мешают И все решают часто крайне грубо. Они считают, что земля – не шар и запинаются об эти грани куба. Что вы хотите – режется душа с неменьшей нервотрепкою, чем зубы. (9)* * * Умирающий осенью лист может многое поведать долгоживущему червю, что почти добровольно сорвавшись вниз, он, по сути, спасает жизнь своему дереву, что судьба, конечно, была коротка, но небо было близким, считай в полуметре и что останется от его черенка маленькая памятка на большой ветке. (10) Филологам (слава богу, не всем) Текстов чужих начитавшись до дури, каждый второй становится циником. Относятся вроде к литературе, но как патологоанатомы – к медицине. И в электричества отблесках матовых разложены ровно признанных мощи. Зачем филологам живые авторы? С тем, кто не дергается, работать проще. (11)* * * Время экспериментов, забавных моментов, ментола, «Ментоса», практически вскрытых вен и строк, написанных чем-то бурым… (12)* * * А долг все чаще требует: «Пиши!», и я до ужаса боюсь, что променяла порывы ветреной души на вентилятор профессионала. (13)* * * Газеты плывут, крупным шрифтом шурша, и плещутся волны о трупик чижа, качается баржи прогнивший остов, и стянуто горло жгутами мостов, а вместо воды только плесень и ржа… Так где, говорите, душа Иртыша? (14)* * * Почти что желтый, такой тяжелый, граната со слюноточивым вкусом, лежит роскошным гвоздем стрип-шоу, шикарным цитрусовым искусом. И руки чешутся до маникюра раздеть, разделать и любоваться – пахучими солнцами в миниатюре: лимоном с его апельсином-братцем. (15) Ее имя Повторяй как молитву, шепчи её имя! Надейся, тратя массу усилий, что тебя не замечу, что – проскочу мимо я, пробивающая время навылет, я, обречённая жить в движении, оставляющая после себя разорванность. (Я даже не помню своей тени, распластанной где-то под травами сорными, отставшей на слишком крутом повороте, застрявшей в чьих-то мечтах альковных…) Думаешь, меня остановит кто-то, засевший в тебе крючком рыболовным? Сколько так было в необозримом прошлом, спекшемся до монолита! Хочешь – зови меня её именем. Не пропадать же добру и молитвам! А позже, когда нас догонит тень, и вырастут травы на кухонных плитках, пахучие, дикие – до колен, ты, может, удержишь меня от ошибки, меня, не привыкшую к постоянству, меня, всех видящую чужими, ты не отпустишь с тем же упрямством, с каким сейчас твердишь её имя… (16) * * * когда до конца света останется несколько минут я оборву провода но дозвонюсь по тому номеру который я обычно не помню и задам тебе только один вопрос но так чтобы ты не успел ответить чтобы Вселенная им подавилась чтобы надежда осталась вечной я дозвонюсь это я обещаю только вот пусть сначала все рухнет
|